andy llewers ; conventionally the same. (uc)

En reprenant conscience ce matin-là, Charline Gainsborough eut la nette impression qu'un troupeau de gnous avait fait la course toute la nuit sur son crâne douloureux. A demi somnolente et mobilisant toute la force dont elle disposait, elle parvint à se redresser vaguement sur ses quatre oreillers. C'est évidemment le moment que choisit un cinquième oreiller pour se précipiter sur sa tête d'endormie (tête qui ne devait, selon toute vraisemblance, pas être belle à voir), et la faire glisser à nouveau tout au fond de son lit chaud. Retour à la case Départ. Pendant un quart de seconde, le cerveau de Charline enregistra comme normal - voire tout à fait commun - qu'un simple polochon choisisse de lui foncer dessus tout à coup, sans crier gare, et ce, uniquement parce qu'il en avait décidé ainsi ; mais le quart de seconde suivant laissa un peu plus de place au doute quant à la liberté d'action d'un machin mou fait de tissu et de plumes d'oie. La lucidité aidant, la solution de l'énigme se rapprocha ; et la vérité, immuable, implacable, ne tarda pas à s'ériger parmi les quelques neurones restant à l'adolescente. De toute évidence, l'oreiller n'avait pas décidé de la percuter de plein fouet. Quelqu'un l'avait donc lancé. Tout naturellement, la jeune fille se tourna vers Llewers, qui faisait semblant de pioncer dans le lit d'en face. Malgre l'obscurité ambiante, on voyait nettement les draps monter et descendre au rythme d'une respiration bien trop régulière pour être réelle. Un éclair tranchant traversant ses iris bleu-gris, Charline fixa son bourreau hypocrite et lui renvoya la pareille - plutôt deux fois qu'une, soit dit en passant.
L'histoire dégénéra vite.
Trois minutes plus tard, le dortoir sombre avait pris des allures de champ de bataille.

On était dimanche. Et, comme chacun sait, le repos dominical, c'est sacré. C'est pourquoi, si on prend la chose d'un point de vue purement efficace, on peut affirmer que Charline ne fit vraiment rien dans l'intervalle qui sépara neuf heures du matin de neuf heures du soir. (Blâmable ? Que celui qui n'a jamais glandé un week-end entier jette la première pierre.) En fait, ce fut une journée remplie de tas de petits rien : des discussions futiles - et donc essentielles - avec des tas de filles futiles - et souvent idiotes - ; un empiffrage en bonne et dûe forme de quelques kilos de tartelettes après un raid express aux cuisines ; une sieste salvatrice vers seize heures ; etc. Le seul événement marquant de cette fin de semaine fut le moment où, en fin de matinée, quelqu'un (un Poufsouffle probablement, puisqu'il connaissait le mot de passe) passa furtivement la tête par la porte entrebâillée de la salle commune et gueula « CHOURAVE AU POUVOIR », avant de s'enfuir dans les couloirs en ricanant. Pas plus étonnés que ça, les adolescents témoins de la scène s'interrogèrent tout de même sur l'identité de ce ou cette Chourave, dont personne n'avait entendu parler. Jena Hudson avança qu'il s'agissait sans doute d'un ancien professeur de Botanique ou quelque chose du genre (vous pensez bien, avec un nom pareil) ; suite à cette supposition, chacun se détourna du sujet brûlant, et s'occupa à nouveau de ses oignons pour n'avoir pas à prononcer le mot « professeur » une fois de plus un dimanche.

A neuf heures du soir, donc, Charline avait à son actif toute une suite d'instants de paresse intense, et elle esquissa une moue contrariée lorsqu'elle repéra quelques traîtres qui sortaient plumes et parchemins, dans l'intention apparente de faire leurs devoirs. Afin d'éviter ce spectacle insoutenable - et de cesser de se donner mauvaise conscience -, elle se tira discrètement et prit une longue douche brûlante avant de retourner au dortoir. Le champ de bataille avait été soigneusement nettoyé par une horde de dévoués petits elfes. Sauf que, sauf que... Ils n'avaient pas remis quatre oreillers sur le lit de Gainsborough, mais bien trois. Avec un soupir, l'adolescente piqua un coussin jaune et noir qui traînait sur les draps de Llewers. Elle admira le résultat un instant. C'était tout de même beaucoup mieux ainsi.
D'un coup de baguette magique, Charline sécha ses longs cheveux fins (couleur : un châtain-blond-roux indéfinissable), puis elle enfila, au hasard, un jean cigarette usé jusqu'à la corde, ainsi qu'un affreux tee-shirt gris clair qui avait sans doute proclamé quelque chose en son temps - mais sur lequel, désormais, on ne distinguait plus que des morceaux de lettres. Après quoi, elle glissa une petite boîte de dragées surprise dans sa poche (oh, eh, on sait jamais, après tout), et sortit furtivement dans les couloirs déjà sombres. C'est qu'il ne s'agissait pas de louper son rendez-vous du dimanche soir. Sous aucun prétexte. Car ce soir, les soldats McIngley et Gainsborough passaient à l'action.

Passons sur l'épreuve que fut l'épique et peu glorieuse descente des escaliers (très en forme, en fin de week-end, ces fichus escaliers). Une fois dans le grand hall, l'adolescente marqua une courte pause - juste histoire de retrouver un semblant d'équilibre - puis elle repartit énergiquement, d'un pas bancal mais vif. Elle ouvrit les immenses portes de chêne à la volée. (Elles sont très lourdes, mais au bout de plusieurs années d'entraînement, on parvient en général à les pousser sans avoir l'air d'une larve essouflée.) Enfin, elle dévala le perron et se jeta dans l'obscurité du parc.
Huit minutes et vingt-trois secondes plus tard, notre Charline s'était transformée en vériyable baroudeuse hors-la-loi, et errait en lisière de la Forêt Interdite. Ils n'étaient pas encore arrivés - de toute façon, ce n'était pas encore tout à fait l'heure de la « réunion ». L'absence de Perle, en revanche, n'était pas prévue (d'une manière générale, il se révèle difficile de débarquer plus à la bourre que Charline Gainsborough) ; toutefois, la jeune fille se rendit vite compte qu'une ombre mouvante s'approchait d'elle à grands pas. Elle afficha un immense sourire - assez franc, lui semblait-il, pour percer la noirceur compacte de la nuit - et leurs deux voix se télescopèrent.

« Charlie Brown ! »
« P... rhh... Peppermint ! »

Charline faillit s'étouffer, à cause de sa prise de parole trop rapide suite à son silence prolongé. Cela fit - bien peu charitablement - marrer Perle jusqu'à ce qu'elle s'étrangle à son tour.